Querida M.,

Entendo, sim. As surpresas e os prazeres que suas cartas me causam são motivos para horas e horas de reflexão sobre mim mesmo. É nestas cartas que vou diluindo minha vida, minha experiência, minha história, meus sentimentos, meus segredos... Um prazer egoísta (e qual não é?). Nas palavras ficam toda a entrega para dar o primeiro passo ou voltar. Mas nunca fica tudo. Por isso, desculpe-me por lhe causar impaciência ou ansiedade quando não lhe respondo logo. Se o faço, não é por desmerecimento, mas por procurar as palavras que possam ser mais do que palavras. Escrever, para mim, é muito difícil. É quase um sofrimento. É o momento da escolha que pesa, mas não dói. A ausência desse peso é que me faz sofrer. Ser livre é escolher mesmo aquilo que não nos agrada. É escolher não escolher. Viver uma liberdade fútil e descompromissada, fazendo o que bem quer na hora que quiser, nos faz despir a vida de sentidos. E o que seria de nós, então, tiranos? A liberdade é um plebiscito diário. Assim, não acho que nós tenhamos uma função na vida. Não acredito em destino. Acredito que temos um aos outro e temos que aprender a lidar com isso... E mais... acredito que estou bastante confuso com isso tudo. Brincadeira à parte, não desista da sua música. Tão bonita será, com certeza. Apenas deixe seu medo de lado e faça o que tem de fazer que a verdade se torna clara. Seja na sua carta, seja na sua música, seja na sua vida...

Sinto saudades suas e de falar essas baboseiras de pés pro alto, deitado no chão e todo metido a besta com você do meu lado. Ontem eu liguei para o Roberto. Ele está realmente procurando se curar dos males da vida. Seu tom de voz parecia animado, mas meio perdido. Convidei-o para passar uns dias aqui comigo, mas não creio que venha. E você, já voltou a trabalhar?

Tenho muito a escrever pra você, mas vou guardar um pouco pra depois. Vou ajudar no preparo da cajuína junto com seu Fernando e D. Antônia.

PS: Vagabundo não é fácil.

Um cheiro grande.